Мать пережила удар – и всё в моей жизни перевернулось… Теперь я – счастливейший из людей!
Я рано стал жить самостоятельно – едва окончил школу. Отец покинул нас ещё в детстве, мать часто твердила, что мужчина ей ни к чему, а я с малых лет грезил о независимости. Учёба, работа, своя квартира – меня всё устраивало. Одиночество не угнетало, скорее, я дорожил свободой. Так шли годы, пока случай не изменил мою судьбу.
Прошло больше пятнадцати лет. Я выучился на кинооператора, как и мечтал. Работал на солидном канале, получал хорошие деньги, много ездил по свету, общался с людьми необыкновенными. Женщины тоже не обходили меня вниманием – молод, приятной наружности, с достатком. Не скажу, что менял их, как перчатки – не в моём характере. Но и к браку не стремился: заводил романы, был верен, но всегда первым ставил точку. Мой приятель как-то сказал про себя: «Я – серийный однолюб». Вот и я был таким. Между романами наслаждался свободой: ни перед кем не отчитывался, жил, как хотел. Всё шло своим чередом, пока однажды не раздался роковой звонок…
Как снег на голову.
Звонили из больницы. Матери стало плохо – удар. Для меня это был удар не меньший. Она всегда казалась крепкой, бодрой, только-только вышла на пенсию. Жила в родительском доме под Вологдой, ухаживала за огородом, гуляла с псом, встречалась с подругами. Я навещал её часто, дорога занимала не больше часа, и мне казалось, что она будет жить вечно – настолько полна сил она была.
Когда я увидел её в больничной палате, показалось, будто она постарела на десятки лет за одну ночь. Врачи говорили, что жизни ничего не угрожает, но о полном восстановлении речи не шло. Начались мучительные дни ожидания: первые двое суток тянулись, как вечность, потом неделя, месяц… Мать выписали, но испытания только начались.
Возвращение.
Мать оказалась прикована к кровати. Врач-реабилитолог, которого я нанял, не скрывал: она утратила волю к жизни. Погрузилась в апатию, словно сдалась. Я переехал к ней, сдал свою квартиру, нанял сиделку на день, а по вечерам сам ухаживал: кормил, переодевал, разговаривал. Учился готовить под её диктовку – теперь это моя страсть. Покупал её любимые конфеты, ухаживал за огородом, пытался вернуть ей радость бытия.
Но она не вставала. Будто, вырастив меня, решила, что миссия выполнена. А я не мог с этим смириться. Хотел вернуть ту женщину, что подарила мне свободу, любовь и веру в себя.
Судьба в лице незнакомки…
Обычный вечер. Забежал в магазин, резко развернулся – и столкнулся с женщиной. Из её рук выпала бутылка – сок разлился, стекло разбилось. Я сунул ей пару сотен рублей и поспешил к кассе. Даже не извинился как следует. Было стыдно, но я ушёл.
На улице увидел её снова – и не смог пройти мимо. Подошёл, извинился от души, а затем, сам не понимая зачем, предложил подвезти. Она сдержанно согласилась. Так я познакомился с Аней.
Проводил её до подъезда, пожелал доброго вечера – думал, на этом всё. Но на следующий день снова стоял у её дома. Ждал, не зная зачем. Когда она вышла, пригласил на ужин. Она вежливо отказалась – сын дома один. Согласилась на кофе как-нибудь. И наутро я снова был у неё. Так началась наша история.
Не было бы счастья…
Оба были заняты: работа, дом, хлопоты. Виделись утром за кофе. Она – к сыну, я – к матери. В выходные проводили больше времени. И вот решили съездить на пару дней на лыжах. Казалось бы, романтика, но я упал и сломал ногу.
И тут случилось чудо. Мать, узнав о моей травме, словно очнулась. Сказала, что не может позволить, чтобы мы оба лежали. Потребовала вернуть реабилитолога – и начала заниматься. Она встала. Просто встала. Мы плакали оба.
А Аня… Аня переехала ко мне – якобы временно, чтобы помогать, пока нога в гипсе. Но её сыну понравилось в доме с огородом и собакой, матери – идея «невестки» и внука. А я понял, что не хочу её отпускать. Через три месяца мы обвенчались.
На свадьбе мать сказала: «Уж не надеялась, что ты остепенишься. Жил, как волк-одиночка». А я и сам не верил… Но теперь всё иначе. У нас двое детей, шумный дом, уют. И если бы не тот звонок из больницы – кто знает, остался бы я одиноким.
Теперь я счастливейший из людей.
