**Дневник. 15 июля.**
Гости разрушили всё… А потом я наконец научилась говорить «нет».
Когда я натянуто улыбалась и махала вслед машине с очередными «друзьями», внутри кипела злость. Хотелось кричать, бить посуду, выгонять всех. Но сквозь зубы процедила мужу:
— Если ещё раз кого-то позовёшь без меня — вместе с ними уйдёшь.
— Я никого не звал, — развёл руками Артём. — Женя сам напросился. Как отказать?
— Вот именно! Они к нам как в санаторий! Мы строили этот дом под Москвой для себя, а не для бесплатного отдыха всех желающих. Каждые выходные — гости! Уже звонков боюсь — знаю, о чём речь. Даже не спрашивают — просто едут.
Дом стоял на опушке леса, в Подмосковье. Кирпичный, с мансардой, просторной верандой. Сад, баня, беседка, небольшой пруд — всё делали своими руками: я, Артём и моя мама. Мечтали о тишине. А получили бесконечную толчею, чужих детей и вечно недовольную свекровь.
— Они же еду привозят, воздух свежий — всем полезно, — невозмутимо говорил Артём.
— Особенно твоей сестре, — скривилась я. — Подкинула своих сорванцов на всё лето и ни рубля не дала. Моя мама у плиты, а твоя — в гамаке. И ведь эти дети нам даже не родня!
— Тихо, услышат…
— Пусть! Может, догадаются, что здесь им не рады. У мамы суставы болят, а ты ещё ворчишь, что суп ей варить тяжело?
— Она помогает, как может. Моя мать вообще живёт с нами. А дети — её идея, она их привезла. Внуки же. Я могу ужин приготовить — но почему всё на нас?
Я дёрнула штору на веранде, устало вздохнула:
— Больше всех достали не родственники, а эти вечные гости. С четверга звонки, в субботу — стучат в калитку. Твоя Лиза приезжает — и сразу: «А где шашлык? А когда баня?» Почему бы ей не поехать на дачу, доставшуюся от мамы? А, ну да — там же работать надо…
— Ты стала мелочной, — закатил глаза Артём.
— А ты — безвольный. И, кстати, сейчас пойду отстирывать кетчуп с футболок твоих «любимых» племянников, которые решили «пожарить сосиски в костре» и заодно в нём же искупаться!
Захлопнула дверь ванной. Вскоре заглянула мама:
— Алёна, что случилось?
— Ты не догадываешься? Мы тут пашем, убираем, готовим, а по двору носятся чужие дети, которых никто не звал!
— Ты хозяйка. Твоя земля — твои правила. Скажи прямо: «Не ждали вас».
— А если они уже тут?
— Отличный повод заявить: «Планы другие. Привезли навоз — будете разносить». Или пусть грядки полют. Мужчины — дрова колют, крышу чинят. Сразу желающих на «отдых» поубавится.
— Мам, неудобно…
— Тогда не жалуйся. Но знай: в следующий раз я к плите не подойду. Ни помидор не порежу, ни суп не сварю. Хватит.
Я отключила телефон. В субботу собирала смородину, когда к калитке подъехала машина. «Только не к нам…» — молилась про себя. Щелчок двери, смех… Лиза с мужем. Опять.
— Иду! — донёсся голос Артёма. Он глянул на меня. В его взгляде читалась вина.
— Прости! — прошептал. — Они сами, на денёк…
Я сквозь зубы выдавила: «Проходите», а сама мечтала провалиться. Гости восхищались природой, ели с кустов смородину, хвалили воздух. Вечером уселись в беседке, наелись шашлыка, и Стёпа начал: «А баньку когда?..»
Тут встала мама. Спокойно, но твёрдо:
— Стёпа, ты же отказался помогать строить эту баню? А теперь париться приехал? Мы её не для всех строили. И после вас её никто не мыл.
— Я тогда был занят…
— А сейчас — нет? Вы сюда — как на пансионат. А у нас выходных не бывает. Вам понравилось бы каждую неделю кормить, убирать, баню драить?
— Галина Петровна, вы… преувеличиваете, — пробормотал муж Лизы.
— Нет. Но могу предложить: участок рядом продаётся. Стройте свой дом, парьтесь хоть каждый день.
— И баню мы никому не открываем, — добавила я. — Извините.
Гости уехали обиженные, но впервые за долгое время я почувствовала облегчение. Мама обняла меня:
— Молодец. Так и надо. Ты — хозяйка.
С тех пор я отвечала на звонки: «Нет, мы в кругу семьи». Если кто-то приезжал — врала: «Уезжаем». Некоторые упрашивали:
— Ну можно мы просто на поляне посидим? Ключ под камень положим!
— А если пожар? Или украдут? Нет.
К августу гости исчезли. Но радость прервала свекровь:
— Алёнушка! Сюрприз! Сестра с внуками приедут. Я уже всё рассказала. Билеты купили.
— Нет! — отрезала я. — Это мой дом. Спрашивать надо. Ваших родственников больше не принимаю. Пусть сдают билеты.
— Да как ты можешь?! Дети же!
— Нет. Мне жалко себя. И маму. Чужие дети — не моя забота.
— Какая ты жестокая… Где мои капли?
Несколько дней свекровь ходила с корвалолом, но я стояла на своём. Теперь гостей звала только я. Раз в месяц. И только тех, кого хотела видеть.
Когда прошла мимо свекрови твёрдым шагом, а мама шепнула: «Моя школа», — поняла: дом наконец стал моей крепостью.
И я научилась говорить «нет». Больше никто не смеет переступать мои границы.
