Запись в дневнике: «Урок, который мне преподал муж»
Обиделась сначала, осознала потом…
Мы не были молодыми влюбленными — он нашёл меня в 42, а я вступила в брак в 36. У обоих за плечами — профессии, принципы, убеждения, амбиции. Казалось бы, взрослые люди, понимающие, чего хотят от жизни и друг от друга.
Сначала — эйфория: трепетные смс, записки «люблю» на салфетках, поцелуи под моросящим дождём. Потом — будни. Новый статус, уютная дача в Подмосковье, в которой я незаметно для себя начала задыхаться. И даже не поняла, когда стала совершать одну глупость за другой…
Я забросила йогу и курсы испанского, которые так любила, ради выпечки медовых пряников и сортировки вещей «по фэн-шую». Стала названивать мужу на работу и с наигранным интересом спрашивать, как идут дела с поставками трубопроводной арматуры «Газпром-Комплект». Хотела быть «в курсе».
Шила пледы в стиле пэчворк, готовила обеды из трёх блюд, гладила простыни до хруста. Читала журналы про консервацию грибов и даже освоила роспись по стеклу. Всё ради того, чтобы стать «идеальной». Даже дверные ручки блестели, как новые. Но вместе с этим я теряла себя — стала нервной, осунулась, перестала узнавать своё отражение.
И вот та самая суббота, когда всё перевернулось. Начало ноября, хмурое утро, дождь, будто разбавленная чаем вода, и включённый свет на кухне с рассвета. Муж сидел с кефиром в руке и раздражённо наблюдал, как я режу колбасу, огурцы и сыр, хотя он уже трижды повторил, что ему нужно только кефир. Без бутербродов. Без лишнего.
Я продолжала суетиться, словно заведённая матрёшка. А он вдруг взорвался:
— Послушай, мне не нужно, чтобы ты прислуживала мне, как официантка или уборщица. Не надо кипятить полотенца и полировать ложки до зеркального блеска. Мы не крепостные друг у друга. Я — не вся твоя жизнь. Я — её часть. Просто так вышло, что мы встретились и решили быть вместе. Но остальное — твоё. И моё. Всё, что за пределами «нас».
Он говорил тихо, но в голосе слышалась усталость.
— Не растворяйся во мне. Не живи моими увлечениями. Не старайся быть идеальной. Будь собой. Той, в которую я влюбился — весёлой, беззаботной, с огоньком. А сейчас… ты просто тень. От тебя почти ничего не осталось.
Он швырнул стакан в раковину, не дождавшись ответа, и ушёл в кабинет. А я застыла посреди кухни — пахло пирогами, свежесваренным борщом и чем-то горьким. В глазах стояли слёзы. Обидные, потому что это была правда.
Молча выбросила тесто для пирожков, выключила духовку, смахнула со стола незаконченную схему вязания и… набрала номер своего преподавателя испанского. Потом открыла файл с тем самым романом, который когда-то начала и забросила «на потом».
Я — не кулинар. Не образцовая домохозяйка. Не мастерица из «Ярмарки мастеров». И уж точно не консультант по трубопроводам.
Я больше не гонюсь за идеалом. Не угождаю. Не угадываю чужие желания. Не хожу на цыпочках.
Теперь я — это я. Без масок и лишних слов. С мечтами, испанским по средам и текстом, который снова оживает на экране ноутбука. И знаете что? Только теперь в доме снова слышен смех. Наш. Настоящий.
