**Тайна за закрытой дверью: горькая правда**
Утро в доме выдалось тяжёлым. Полина стояла у раковины, смывая остатки завтрака с тарелок. Руки двигались сами собой, а в голове крутились тяжёлые мысли. С балкона доносились голоса — свёкор, Виктор Петрович, вёл разговор с соседом Дмитрием Сергеевичем. Их обычные беседы, полные обсуждения местных новостей, сегодня звучали иначе — жёстко, с явным недовольством.
— Нет, ты только представь, Дмитрий! — голос свёкра дрожал от раздражения. — Четыре года вместе, и что? Ни детей, ни порядка! Сидит в своей швейной мастерской, иголкой тычет. И это всё, на что она способна? А могла бы…
Полина замерла, сжимая тарелку. «Это про меня», — пронеслось в голове, словно удар.
— Виктор, ну что ты так? — попытался смягчить тон сосед. — Девочка старается…
— Старается? — свёкор фыркнул. — А вот Алёна, дочь Волковых, — вот старается! И ребёнка родила, и бизнес раскрутила, а фигура — хоть сейчас на подиум! А эта… — Виктор Петрович сделал паузу, будто наслаждаясь моментом. — Знаешь, что она вчера учудила?
Полина стиснула зубы. Вчера она действительно ошиблась — пережарила котлеты. Обычные котлеты, которые готовила сотни раз. Но вчера была не в себе: очередной тест на беременность снова показал одну полоску, и ночь прошла в слезах.
— Котлеты спалила! — торжествующе объявил свёкор. — Прихожу, а они — чёрные, как сапог! Мой Артёмка, бедный, даже виду не подал — всё съел. Вот какой воспитанный…
Полина горько усмехнулась. «Артёмка» — её муж, тридцатипятилетний инженер с автозавода — действительно съел котлеты и даже похвалил. А потом полночи утешал её, извиняясь за отца.
— Я же ей сто раз объяснял! — продолжал Виктор Петрович. — Учил, показывал, как готовить правильно. Всё впустую! Будто назло всё портит.
Руки Полины задрожали. Тарелка выскользнула и с глухим звоном упала в раковину. Хорошо, не разбилась.
— Ой, что за грохот? — встрепенулся сосед.
— Да это она посуду моет, — отмахнулся свёкор. — Слышал бы ты, как она там грохочет — как в заводской столовке!
Слёзы жгли глаза. Четыре года Полина пыталась быть идеальной женой и невесткой. Готовила, убирала, работала в ателье, мечтала о ребёнке… А в ответ — только упрёки и вечное недовольство.
— А я Артёму перед свадьбой говорил: не спеши, сынок, подумай! Есть же девушки понадёжнее. Вот Татьяна Козлова, например… — голос свёкра понизился, но каждое слово резало, как нож.
Полина бесшумно закрыла кран. Тишина сделала слова ещё острее.
— Виктор, ну хватит, — попытался образумить сосед. — Поля — хорошая девушка. Добрая, отзывчивая…
— Добрая?! — свёкор хмыкнул. — Знаешь, что она на прошлой неделе вытворила? Притащила котёнка! С улицы! У Артёма же аллергия, а она — котёнка! Хорошо, я вовремя вмешался и прекратил это безобразие.
Полина сжала кулаки. Котёнка она нашла у мастерской — мокрого, дрожащего. Артём, несмотря на аллергию, сам предложил оставить его, пообещав пить таблетки. Но свёкор устроил скандал, и малыша пришлось отдать в приют.
— И работа её… — не унимался Виктор Петрович. — Швея в ателье! У неё же образование! Могла бы карьеру делать, как Артёмка. Но нет — ей, видишь ли, нравится «общаться с людьми»! А то, что зарплата — копейки, это ерунда?
Слёзы капали на раковину. Работа в ателье была для Полины отдушиной — там её ценили клиенты, уважали коллеги. Там она чувствовала себя собой, а не «женой Артёма» или «невесткой Виктора Петровича».
— А знаешь, что самое страшное? — свёкор понизил голос до шёпота. — Вчера я случайно заглянул в её телефон…
Полина похолодела. Вчера она писала подруге, делилась болью, рассказывала о сеансах у психолога…
— Она к психологу ходит! — свёкор выпалил это, как приговор. — Представляешь? У неё, видите ли, стресс! С таким-то мужем, с таким-то свёкром! Да я в её годы…
В этот момент в Полине что-то перевернулось. Слёзы высохли, дрожь прошла. Она медленно вытерла руки, достала телефон и набрала номер.
— Артём? Привет, родной. Нам нужно серьёзно поговорить. Да, прямо сейчас. Это важно. Жду дома.
Повесив трубку, она аккуратно сложила полотенце, проверила воду и вышла из кухни. Пора было менять жизнь. И начать стоило с честного разговора — с мужем, с собой… а может, и со свёкром.
За окном сгущались тучи, и первые капли дождя забарабанили по стеклу, словно природа разделяла её боль.
Артём приехал через сорок минут. Полина успела переодеться в любимое платье, собрать волосы и слегка подкрасить губы — той самой помадой, которую берегла для особых случаев. Сегодня был такой случай.
Дверь хлопнула, и в коридоре раздались шаги.
— Поля? — в голосе Артёма слышалась тревога. — Что случилось?
Она вышла навстречу — спокойная, с высоко поднятой головой. Артём замер, не снимая куртки, в глазах — растерянность.
— Нам надо поговорить, — сказала Полина. — О нас. О твоём отце. Обо всём.
Артём медленно повесил куртку.
— Что-то с папой?
— Нет, — она покачала головой. — С ним всё в порядке. Он сейчас на балконе, пьёт чай с Дмитрием Сергеевичем и рассказывает, какая я бесполезная невестка.
Артём побледнел.
— Что?..
— Садись, — Полина указала на диван. — Разговор будет долгим.
Она выложила всё. О подслушанном разговоре, о бесконечных придирках, о том, как свёкор лезет в её телефон. О своих попытках угодить, о выматывающей гонке за звание «идеальной жены», о визитах к психологу. О том, как устала притворяться, что всё в порядке.
Артём молчалАртём долго смотрел ей в глаза, потом обнял и прошептал: «Прости, что не замечал этого раньше — но теперь всё будет иначе».
