**Дневник. Запись от 12 июля.**
Наша земля — кладезь чудес, особенно когда перестаёшь гнаться за тем, что модно, и начинаешь замечать простые радости. Мы с Васей уже третий год не выбираемся на курорты, и причин две: у меня скачет давление, а у него зарплата — копейки. Поначалу казалось, будто жизнь кончена. Первое лето прошло в слезах и претензиях, но потом… мы нашли другой способ отдыхать.
Вместо пляжей — палатки, велосипеды и тайга. Вместо морского бриза — воздух, от которого пьянеешь с первого глотка. В прошлом году мы путешествовали по Байкалу, а этим летом решили покорить Урал. Уехали в июне и с тех пор кочуем, как странники, жаждущие новых впечатлений.
Трудно описать то, что мы увидели. Это не просто горы. Это — душа России. Деревья, что шепчутся с ветром, травы, пахнущие мёдом, и небо, под которым дышится так, будто наконец вернулся домой.
До этого мы бывали на Урале лишь наездами. Но, вернувшись, поняли: скучали. Думали, нас ничем не удивить. Ошиблись.
За день проезжали километров сорок, минуя деревушки, будто застывшие во времени. Дома — крепкие, с резными наличниками, дворы — чистые, без замков. Велосипеды оставляли у забора — никто даже не посмотрел в их сторону. Мир, где двери открыты. Разве такое ещё бывает?
Однажды на закате, когда солнце уже пряталось за сопки, мы увидели старушку. Сидела на лавочке у избы, одна, будто ждала кого-то. Поздоровались просто так. Она повернулась и улыбнулась, словно знала нас сто лет. Так завязался разговор, длившийся до темноты.
Её звали Аграфена Семёновна. Лет под девяносто. Седые волосы, лицо в морщинах, но глаза — живые, светлые. От неё пахло пирогами и мятой. Пригласила в дом: «Заходите, чайку попьём».
Изба была маленькая, но уютная. На столе мгновенно появились огурцы с грядки, картошка в мундире, горшок сметаны и каравай. Не магазинный — румяный, душистый, будто из детства.
Ели молча. Ком стоял в горле. Такой простой еды, такой искренности я не помню. Она рассказывала, как в юности бегала за грибами, как провожала мужа на фронт, как одна поднимала детей и теперь живёт, не ропща, только Бога благодарит.
Когда мы уходили, она обняла нас, как родных, и прошептала:
— Заходите, когда вздумается. Могу и не услышать, если постучите. Дверь не заперта — входите. У нас не принято прятаться.
Я стояла на пороге, глядя ей в глаза, и чувствовала, как сжимается сердце. Поцеловала её натруженную руку. Вася молчал. Шли обратно, и я спросила:
— Это правда? В наше время? В нашей стране?
Он лишь кивнул. Потому что такие встречи — чудо. Мы привыкли видеть в людях злобу и расчёт. А тут, в глухой уральской деревне, нас приняла незнакомая женщина, отдавшая всё: тепло, хлеб, душу.
Такие люди живут не для себя. Они — как лампады, что светят просто так. И я буду помнить её всегда. Аграфена Семёновна, бабушка с добрыми руками, напомнила мне: настоящее — не в деньгах или славе. Оно — там, где тебе рады без всяких условий.
