**Дневник.**
Когда я уже почти разучилась верить в чудеса, судьба подкинула мне сюрприз… у мусорного контейнера.
Я всегда держала марку — ухоженная, с подкрашенными ресницами, даже в магазин через двор выходила в приличном виде. Не из кокетства, а потому что бабушка с детства твердила: «Красота — не роскошь, а оружие. Никогда не знаешь, где тебя подстерегает счастье — может, у лифта, а может, у помойки».
Смешно, правда? Кого можно встретить возле мусорки? Разве что… бродячего кота. Но жизнь, как водится, приготовила неожиданный поворот. Именно там, у ржавого контейнера во дворе хрущёвки, я нашла свою любовь. Да-да, самую настоящую. И да — он действительно рылся в отходах.
Тот вечер в Нижнем Новгороде выдался душным, даже ночь не принесла прохлады. За полночь. Я тащила два перегруженных пакета — после ремонта в съёмной однушке скопилось полно обоев и битой плитки. В контейнеры — тайком, чтобы дворник не ругался.
В вытянутом свитере, спортивных штанах, с растрёпанными волосами… Но помада на месте — привычка сильнее усталости. Именно в таком «блистательном» виде услышала за спиной:
— Давайте помогу. Крышка заела.
Я дёрнулась. Резко обернулась — передо мной стоял мужчина. Неопрятный, но не страшный. В панике уронила пакет, сделала шаг назад — и споткнулась о его рюкзак. Очутилась в его руках. Время остановилось.
— Не пугайтесь. Я не опасен. Просто… алый цвет вам к лицу, — вдруг сказал он с неуклюжей улыбкой.
Подумала: «Ну точно псих». Кто хвалит губы у мусорки в час ночи? Но он молча поднял пакеты, открыл контейнер, аккуратно всё выбросил. Потом спросил:
— Проводить? Если не возражаете.
И я, к собственному удивлению, согласилась.
Шли молча. Пять минут — и мой подъезд.
— Завтра. Здесь. В семь. По-человечески, не ночью, — бросил он на прощание, словно это было давно запланировано.
— Только если покажете, что в рюкзаке, — парировала я.
— Увы, ничего интересного. Сегодня самое ценное в нём — вы.
Утром впервые за год проснулась с мыслью: «А вдруг?»
Его звали Артём. Он действительно копался в мусоре. Но не ради еды. Он собирал… чужие истории. Выброшенные письма, потрёпанные фотографии, обрывки чьих-то жизней. «Люди выбрасывают память, когда им больно», — объяснял он.
Я рассказывала ему всё — о муже-изменщике, который оставил меня без квартиры, о кредитах, о предательстве. Он не давал советов. Лишь однажды прошептал:
— Ты заслуживаешь тепла. Оно придёт.
Осенью он объявил:
— Уезжаю. Дела.
Не спрашивала куда. Застыла, как в первую встречу. Только теперь страх был иным — не перед чужим, а перед тем, кто стал родным.
Через неделю в почтовом ящике лежала открытка. Старая, с видом на мосты Петербурга. На обороте — неровные буквы:
«Надеюсь, в следующий раз найду тебя не в мусоре. Ты — моя лучшая находка. Твой археолог потерь.»
Теперь эта открытка в рамке. Висит в нашем букинистическом магазинчике в Казани. Да, он наш. Я переехала. Мы женились. Мы спасаем забытые письма, фотографии, дневники. Коллекционируем чужую память. Но главное сокровище — он.
Судьба — странная штука. Иногда она прячет счастье в самых неожиданных местах. Даже у ржавого контейнера. Главное — не забывать помаду. И вовремя протянуть руку страннику.
