Когда я стояла на краю, любовь пришла ко мне… у мусорного контейнера.
Я всегда была женщиной с гордо поднятой головой — ухоженной, сильной, уверенной. Даже вынося мусор, не забывала подвести тушью глаза. Не из кокетства — просто жизнь непредсказуема. Кто знает, кого встретишь за углом? Так говорила мне когда-то подруга с моей первой работы в Москве: «Никогда не выгляди неряхой. Вдруг судьба подбросит тебе суженого прямо у подъезда?»
Я смеялась тогда. Кого можно встретить у помойки? Разве что… бродягу. Но кто бы мог подумать, что спустя годы именно здесь, у мусорного бака, я найду любовь всей своей жизни. Да, настоящую. И да — того самого бродягу.
Тот вечер в Санкт-Петербурге был душным, даже воздух казался густым. Ближе к полуночи я вышла с двумя огромными мешками — выносила обломки после ремонта в съёмной квартире. Денег на вывоз не было, приходилось раскидывать по разным контейнерам, чтобы дворник не ругался.
В растянутом свитере, потрёпанных джинсах, с растрёпанными волосами… Но глаза — подведены. Привычка. И именно в таком «блестящем» виде я услышала за спиной:
— Помочь? Кажется, крышка заела.
Я вздрогнула. Резко обернулась — передо мной стоял мужчина. Обычный на вид, чуть помятый, но не пугающий. Инстинктивно выронила мешки, хотела бежать, но споткнулась о его рюкзак и… оказалась в его объятиях. Время остановилось.
— Не бойтесь. Я не опасен. Просто… красиво подвели глаза, — вдруг сказал он с улыбкой, которая выглядела неожиданно искренней.
Сначала я решила, что он не в себе. Кто делает комплименты у мусорки в полночь? Но он был спокоен. Поднял мешки, открыл крышку, аккуратно выбросил мусор. Потом протянул руку:
— Проводить вас? Если не против.
И я, к собственному удивлению, согласилась.
Шли молча. Пять минут — и мой подъезд.
— Давайте встретимся завтра. Здесь. В семь. Не так поздно, чтобы вас не пугать, — сказал он на прощание, как будто это было второе свидание.
— Только если покажете, что в рюкзаке, — бросила я.
— Увы, разочарую. Он пуст. Сегодня моё сокровище — вы.
Утром я впервые за долгое время проснулась с лёгкостью на душе.
Его звали Артём. Да, он действительно рылся в мусоре. Но не за едой или одеждой. Он собирал… истории. Выброшенные письма, потрОн бережно хранил обрывки чужой жизни, чтобы они не исчезли навсегда в грузовике мусоровоза, и в тот момент я поняла, что нашла не просто бродягу, а хранителя заброшенных душ.
