*Из дневника. 15 апреля.*

Возвращался я из командировки в свой дом в Екатеринбурге. Такси остановилось у подъезда, расплатился с водителем рублями, выгрузил чемоданы и уже потянулся к двери, как вдруг она резко распахнулась. Передо мной стояла Лиза. В руках — огромные мусорные пакеты, а на лице — ледяное безразличие.

— Здорово! Мусор выносишь? — попытался шутить я, но голос предательски дрогнул.

— Нет. Это твои вещи, — ответила она ровным, чужым тоном.

— Мои вещи?! — я замер, словно громом поражённый. — Что случилось?

А случилось то, что сам же и устроил.

— Лиза, мне надо уехать, — сказал я неделей раньше, стоя на кухне нашей уютной квартиры. — Нам нужно пожить отдельно. Ты сама видишь — мы только ссоримся из-за ерунды.

Она сидела за столом, сжимая чашку с чаем, глаза — растерянные, будто не верящие услышанному.

— Отдельно… Да, конечно… — прошептала она, словно сквозь сон.

— Рад, что понимаешь, — буркнул я, избегая её взгляда. — Поживу у друга.

— Миша, но ты ведь вернёшься? — голос её дрогнул, слёзы подступили.

— Конечно, вернусь, — отмахнулся я. — Просто нам нужно время. Даже вещи забирать не буду — только самое необходимое.

Оставил недопитую чашку на столе и ушёл. Лиза обхватила её ладонями, словно пытаясь удержать последнее тепло.

Первые дни мы переписывались — смайлики, короткие «спокойной ночи». Но потом я стал отвечать реже. Она звонила, умоляла:

— Вернись, пожалуйста! Я во всём виновата!

— Лиза, мне нужно время, — отрезал я.

Потом и вовсе пропал — работа, дела, а через две недели объявил, что уезжаю в командировку за границу.

— Я поеду с тобой! — настаивала она.

— Не надо. Ты же работаешь.

Она умоляла встретиться, но я уже сидел в поезде. Позже она звонила — абонент заблокирован.

Месяцы прошли, а Лиза, видимо, наконец поняла правду.

— Алло, Лиза? Завтра вернусь. Встретимся? — мой голос в трубке заставил её вздрогнуть.

— Миша! — чуть не выронила телефон. — Я так рада! Почему ты не звонил?!

— Объясню при встрече.

На следующий день она ждала меня на вокзале, сияя от счастья.

— Лиза, прости… — я даже не обнял её. — Я встретил другую. Женюсь.

Она побледнела, словно её ударили.

— Я приехал за вещами, — продолжил я. — Планшет мой остался у тебя…

Она развернулась и ушла, не слушая.

Я приехал к нашему дому — а она как раз выносила мешки с моими вещами.

— Ты с ума сошла?! — закричал я. — Это ж денег стоит!

— Всё твоё здесь, — холодно бросила она. — Даже твоя зубная паста.

Я схватил мешок, швырнул в багажник и, бросая на неё взгляд, полный презрения, прорычал:

— Хорошо, что на тебе не женился.

А потом оказалось, что я ошибался.

Через восемь месяцев случайно зашёл в кафе, где мы раньше с Лизой сиживали. И увидел её. Сияющую, счастливую.

Рядом — высокий парень с добрыми глазами. Он встал на колено, достал кольцо.

— Лиза, выйдешь за меня?

— Да! — ответила она без тени сомнения.

И я понял, что проиграл.

*Вывод: нельзя смешивать трусость с мудростью. Если уходишь — уходи. Если любишь — борись. Иначе будешь сидеть в пустой квартире с мешком собственных вещей и думать, как же ты всё просрал.*