Эхо забытого прошлого: возвращение отца
Я с силой закрыл дверцу холодильника, вытирая руки об тряпку.
— Готово, теперь будет морозить, — сказал я хозяйке. — Но надо проверить. Дайте мне пустой контейнер, нальём воды и поставим в морозилку. Если к вечеру замёрзнет — значит, всё в порядке.
В этот момент снова зазвонил телефон. Новый вызов, подумал я и ответил:
— Алло, Ковалёв Сергей Николаевич, слушаю. Какая у вас проблема с техникой?.. Что? Отец? — Голос в трубке заставил меня замереть.
Мужчина назвал себя — Ковалёв Николай Петрович. И тут до меня дошло: это мой отец. Тот самый, которого я не видел больше двадцати лет. Воспоминания нахлынули разом — смутные, тяжёлые, почти стёртые годами.
— И чего вы… хотите? — запнулся я, не зная, как к нему обращаться. — Встретиться? Поговорить? Да, конечно, всего-то двадцать лет прошло. Извините, я на вызове, перезвоню позже. — Я раздражённо сбросил звонок. Ну надо же, объявился. Наверняка что-то нужно — деньги, помощь, место жить.
Я закончил с холодильником. Хозяйка поблагодарила, а я отправился на следующий заказ — к пожилой женщине. У неё протекала стиральная машинка. Бабушка оказалась словоохотливой, усадила меня за чай с домашним вареньем. Поломка была пустяковой — резинка у люка износилась. Я перевернул её, и течь прекратилась. Другой мастер запросил за это бешеные деньги, а я взял символически — жадничать со стариками не в моих правилах. Бабушка растрогалась, твердила, что таких честных людей давно не встречала.
Но я едва её слышал — мысли были заняты звонком отца.
Вспомнилось, как они с матерью развелись. Мне тогда было пять. Отец пил, работу потерял, мать терпела, верила его обещаниям. Однажды, когда она была на смене, он забрал меня из садика. Зашли в парк, он сел на лавку, достал пиво и начал сыну жаловаться: мол, мать его не понимает, жизнь тяжёлая. Выпил, разлёгся и захрапел. Я пытался его растолкать — бестолку. Стыдясь, пошёл один. Дорога казалась бесконечной, пока меня не подобрала соседка.
Мать тогда не кричала. Спокойно сказала отцу:
— Уходи. Сына одного бросил. Какой ты отец?
Он уехал. Иногда присылал деньги, игрушки. Мать только усмехалась:
— Нам и без него хорошо, правда, Серёженька?
Позже она нашла дядю Вадима — доброго, спокойного человека. Он любил её, но отцом мне так и не стал.
Вечером я всё же перезвонил отцу.
— Встретимся? — спросил он сразу. — Завтра, в семь. В том самом парке, у фонтана.
— Ладно, — буркнул я.
На следующий день шёл туда, заранее решив: если попросит денег — дам, но на этом всё.
У фонтана стоял седой мужчина. Подошёл, протянул руку.
— Добрый вечер, Сергей.
— Добрый, — пробормотал я, пожимая её.
— Сразу скажу, — начал отец. — Я тогда уехал, потому что твоя мать запретила мне вмешиваться. Первые годы пил, пока однажды не попал в больницу. Там познакомился с медсестрой — она вытащила меня. Женился на ней, вырастил её дочь, как родную. Остепенился, занялся ремонтом техники, собрал бригаду… Но ты — мой единственный сын. Хочу попросить…
Я напрягся. Сейчас, сейчас начнёт клянчить.
Но он сказал:
— У меня своя фирма. Хочу открыть здесь филиал. Предлагаю тебе быть моим партнёром.
Я остолбенел.
Через неделю согласился.
Шаг за шагом узнавал отца заново. Обида и горечь постепенно таяли. Работа сплотила нас, как недостающие детали пазла.
Теперь у нас общее дело — крупная мастерская по ремонту. Для пенсионеров у меня всегда скидка.
А ещё я сделал предложение своей Насте. Два года сомневался, но теперь готов стать мужем.
Отец как-то сказал:
— Я был дурак. Прости, сын. Время меня не оправдывает.
Я простил. Пока живы — можно многое исправить.
