**30 октября**

Ложился спать, когда в дверь постучали. Громко, настойчиво. Открыл — и чуть не выронил трубку. На пороге стоял он. Тот самый, который два года назад хлопнул дверью, бросив всё ради какой-то молоденькой.

— Артём? — выдавил я.

— Ну я же, — ухмыльнулся он, будто ничего и не было. — Впустишь? Всё-таки тут мой след остался.

Шагнул в сторону. Пусть войдёт. Всё равно не отвертится.

— Дело есть, — начал Артём, разваливаясь на диване, словно и не уходил. — Квартиру продавай. Деньги мне нужны.

Молча слушал. Каждое слово — как пощечина. Это та самая квартира, где мы с сыном остались после его ухода. Та самая, от которой он сам когда-то отказался, размахивая благородством.

— Ты же говорил, что тебе ничего не надо, — напомнил я тихо.

— То было другое время, — отмахнулся он. — Теперь всё иначе.

Дышал тяжело. Передо мной сидел не тот Артём, которого я когда-то знал. Чужой, жадный, злой. Давил, угрожал, крутил слова.

— Не продам, — твёрдо сказал я. — Квартира не твоя. Даже не бабы Кати. Она переписала её на меня ещё до твоей свадьбы с этой Алёнкой.

Он вскочил, как ошпаренный.

— Подлизался к старухе! Вертелся, как уж на сковородке! Теперь понятно, чего ты добивался!

— Ничего я не добивался. Просто не бросил её, когда она болела. В отличие от тебя. Это её решение, а не моё.

Артём носился по комнате, как волк в загоне. Проиграл. Пришёл командовать, а уйдёт с пустыми руками.

— Ты всегда думал только о себе! — рявкнул он на прощание.

— А ты — о деньгах, — спокойно ответил я. — Уходи. И не возвращайся.

Постоял у двери. Может, ждал, что я дрогну. Но я не дрогнул. Прощелкал замком. Навсегда.

Прислонился к косяку. В груди не боль, не злость. Только лёгкость. И вдруг понял: всё только начинается. Жизнь без него. Наконец-то.

**Вывод:** Иногда самые тяжёлые двери закрываются сами. И это — к лучшему.