Меня зовут Варвара Морозова, и я живу в старинном городке Торжке, где узкие улочки помнят ещё царские времена. Сейчас у меня спокойная жизнь с сыном, у которого есть всё, о чём только можно мечтать. Но дорога к этому счастью была пропитана болью и жертвами, о которых даже думать страшно. Моя история как шрам на сердце, скрытый за улыбкой, с которой я встречаю каждый новый день.
Всё началось перед выпускным, когда мне было семнадцать. Я была девчонкой с горящими глазами, полной надежд. Вечерами пропадала в библиотеке обожала книги, их шелест страниц, их обещание другого мира. Там я готовилась к экзаменам, мечтая о будущем. Библиотекарши ко мне привыкли, а родители вкалывали, чтобы поставить нас на ноги. Отец, Дмитрий, работал слесарем на заводе, мать, Галина, учила детей в школе. В тот холодный февральский вечер я зачиталась и опоздала на последнюю маршрутку. Но я не испугалась знала каждую тропинку в нашем городке. Решила срезать через сквер мороз щипал щёки, и я торопилась домой.
И вдруг он появился мужчина в военной форме, от него несло перегаром. «Огоньку не найдётся?» прохрипел он. Я покачала головой, но не успела отойти, как он схватил меня. Кругом ни души только ночь и его тяжёлое дыхание. Он затащил меня в кусты, зажал рот ладонью, заглушая крик. Рванул колготки, нижнее бельё, и на ледяной земле совершил своё грязное дело. Боль резала, как нож, я была невинна, а он давил всем телом, будто хотел раздавить. Я задыхалась, слёзы застывали на лице. Потом он встал, бросил меня, дрожащую и голую, и ушёл, будто ничего не случилось.
Я еле доплелась до дома. Униженная, разбитая, я спрятала порванную одежду в мусор и молчала. Стыд сковал мне рот ни родителям, ни подругам я не сказала ни слова. Но через три месяца правда вылезла наружу: я была беременна. Мир рухнул. Сквозь слёзы я рассказала всё маме и отцу. Аборт в те годы был опасен, и они боялись потерять меня. Решили оставить ребёнка, но уехать туда, где никто не знает нашего позора. Ради меня и моего сына, которого назвали Артёмом, родители бросили всё хорошую работу, друзей, дом. Отец ушёл с должности бригадира, мать из школы. Они устроились на тяжёлую работу в чужом городе, чтобы дать мне шанс начать всё заново.
Когда родился Артём, я смотрела на него и не верила: он был точь-в-точь как я чистый, невинный, словно свет во тьме, что меня сломала. Мы выстояли вместе, несмотря ни на что. Родители ни о чём не жалели, глядя, как он растёт. А когда он пошёл в детский сад, я встретила Антона мужчину, который стал мне опорой. Он вошёл в мою жизнь с добротой и теплом, принял Артёма как родного. Я так и не рассказала ему правду о том, как появился мой сын боялась разрушить эту хрупкую сказку. Его любовь казалась слишком ценной, чтобы омрачать её прошлым.
Прошло двадцать пять лет. Артём вырос высокий, умный, с добрыми глазами, как у меня. Он окончил институт в Петербурге, работает в солидной фирме, нашёл девушку, и скоро я стану бабушкой. Глядя на него, я чувствую гордость и тихую радость. Моя жизнь теперь уютный дом, спокойные вечера, смех сына. Антон рядом, и я благодарна ему за каждый день. Я научилась видеть мир светлее, но тень того февральского вечера живёт во мне. Я заплатила за это счастье цену, которую никому не пожелаю унижение, страх, потерю невинности, жертвы родителей.
Иногда ночью я просыпаюсь, и перед глазами встаёт тот сквер, тот снег, тот запах перегара. Не могу забыть, как ломали моё тело, как рвали душу. Но потом слышу шаги Артёма в соседней комнате, его смех, и понимаю: из этой боли родилось чудо. Мой сын мой свет, мой смысл. Ради него я выстояла, ради него родители бросили всё. Антон дал мне второй шанс на любовь, и я держусь за него изо всех сил. Сейчас я могу улыбаться, но эта улыбка как маска, под которой прячется рана, что никогда не заживёт. Я живу, я счастлива, но цена этому вечная память о пережитом. И всё же я благодарю судьбу за Артёма, за каждый день с ним, за то, что из тьмы выросло что-то прекрасное.
