В каждом районе есть человек со странной привычкой.
В их Арбате, это была Марина.
Не собирала она монеты, марки или фигурки.
Коллекционировала потерянные ботинки.
Ботинки-одиночки, потрёпанные, забытые на перекрёстках, брошенные в саду, оставленные на мостовой после спешного переезда.
Заметив единственный ботинок, она поднимала его.
Вычищала.
Ставила на полку у себя дома, прямо возле окна.
Детские сапожки, взрослые башмаки, туфли на шпильке, рабочие берцы, праздничные лаки, стоптанные, никому не нужные.
Однажды сосед спросил, зачем она это делает.
И Марина ответила:
— «Потому что каждый из нас хоть раз чувствовал себя таким ботинком без пары.»
Никто не понял.
Но ей было ясно.
Говорила, что потерянные ботинки — как люди, однажды ощутившие себя не на месте, без цели, забытые жизнью.
Марина не выкидывала их.
Ухаживала.
Говорила:
— «Может, вторую пару снесли до дыр. Может, кто-то нечаянно забыл. Но я не хочу, чтобы они валялись на улице, будто ни на что не годны.»
Порой, когда сосед переживал трудности, Марина дарила ему один из таких одиноких башмаков.
Заворачивала в крафт-бумагу и приговаривала:
— «Сохрани. Чтобы помнил: даже те, кто сбился с дороги… всё ещё чего-то стоят.»
История облетела рунет, когда парень выложил видео её коллекции.
Десятки местных жителей стали подкидывать ей ботинки к воротам.
Теперь у Марины целый угол ими забит.
Не от одержимости.
А потому что она поняла то, что другие забывают:
Не всё одинокое — сломанное.
Иногда оно просто ждёт, чтобы на него взглянули иными глазами.