**Дневниковая запись**
Сегодня произошло то, чего я давно ждала. Но обо всём по порядку.
— Ты правда считаешь, что я не знаю про твои встречи с этой… Алиной? — голос Ольги Сергеевны дрожал от ярости. — Думал, я слепая?
— Оля, о чём ты? — Игорь Викторович сделал наивное лицо, но это выглядело жалко. — Какая Алина?
— Та, что работает у тебя в отделе! Та, которой ты звонишь по десять раз в день! Та, из-за которой ты теперь до полуночи на работе остаёшься!
Я стояла посреди зала, сжимая его телефон. Полсотни звонков одному номеру — красноречивее некуда.
— Просто проект сложный, — бормотал он, но я уже развернулась к дивану.
— Да-да, «проект». Особенно когда Нина Ивановна видела вас в кафе на Тверской.
Он побледнел. Словно мальчишка, попавшийся на вранье.
— Ладно, — вздохнул он. — Мы встречались. Но это не…
— Не измена? — перебила я. — Тогда что? Совещание при свечах?
— Оля, давай поговорим…
— Тридцать лет вместе. И всё, что ты смог придумать — бегать за девчонкой, которая младше нашей дочери!
Он опустил голову. Пятидесятивосьмилетний «герой-любовник» вдруг казался жалким.
— Я не хотел тебя ранить.
— Зато хотел её? — ухмыльнулась я и пошла на кухню. Пусть постоит, подумает.
Скрип ножа по разделочной доске звучал как метроном. Тридцать лет стирала его носки. Тридцать лет слушала про его «важные переговоры». И вот награда — питерская студентка с томным взглядом.
— Давай разведёмся, — сказала я, когда он зашёл на кухню.
Он аж подпрыгнул. Видимо, ждал слёз, а не спокойного тона.
— Ты серьёзно?
— Абсолютно. Только квартира останется мне. Помнишь, её покупали на деньги от продажи маминой дачи?
Он заморгал. Всё вспомнил.
Через неделю он съехал в однокомнатную на Рублёвке. А я тем временем выяснила, что его «невинная» Алина — оказывается, невеста. И жених у неё — Дима, инженер из Подольска.
В пятницу я отправила Диме фотографии. Те самые, где Игорь и Алина целуются у кафе «Гастрономъ».
А вечером сидела в машине напротив и наблюдала, как Дима бросает букет роз под ноги изменнице. Как она хватает его за рукав. Как Игорь остаётся стоять один, словно пёс на дожде.
Он приполз ко мне ночью.
— Она меня бросила, — бубнил, уткнувшись в ладони.
— Жаль, — сказала я, глядя в окно. — А документы на развод я уже подала.
Он аж подскочил!
— Ты… Ты специально?!
— Нет, — улыбнулась я. — Но раз уж так вышло…
Теперь он один. Без жены. Без любовницы. Без уютной квартиры в центре.
А я? Я свободна. В пятьдесят три — лучше поздно, чем никогда.
Сегодня зачёркиваю дату в календаре. Месть удалась. Но главное — я наконец избавилась от груза, который тащила тридцать лет.
И это прекрасно.
