Я приехала мстить любовнице мужа, а ушла с новым пониманием жизни
Меня зовут Алёна. Всю жизнь я свято верила в одно: пока в семье есть любовь, никакие бури её не разрушат. Но жизнь, как всегда, подкинула сюрприз — оказалось, даже самый крепкий союз может развалиться просто от усталости и молчания.
Два месяца назад мой муж, Артём, взял и ушёл. Без объяснений, без сцен. Собрал вещи и сказал: «Не могу больше». Я наивно думала, что это просто кризис — посидит недельку у друга в Подмосковье, остынет и вернётся. Но вместо друга оказался чужой дом. И чужая женщина.
Он ушёл к ней. К Дарье. В какую-то глухую деревеньку под Тверью. Рассказывали, что она простая — ни карьеры, ни московской гламурности. Я бесилась. Как?! Как он мог променять нашу уютную трёшку на какую-то избу с огородом и её двумя детьми от первого брака?
Когда я раздобыла адрес, внутри всё закипело. Я ехала туда не как брошенная жена, а как мстительница в последнем акте мелодрамы. Придумала кучу колких фраз, репетировала, как буду её унижать. Мне казалось, я имела на это право — ведь я законная супруга.
Дверь открыла невысокая женщина с тихим взглядом и руками, привыкшими к работе. На ней был поношенный свитер и простенькая юбка. Но она не испугалась, не заёрзала.
— Ты Дарья? — выдавила я с вызовом. — Артём дома?
— Нет, — спокойно ответила она. — Уехал к соседу за досками, вернётся к ужину. Заходи, если что. Дорога дальняя, наверное, устала?
У меня чуть сосуд не лопнул, но я вошла. В доме пахло пирогами и чем-то уютно-деревенским. Я осматривала комнаты в поисках недостатков: грязь, беспорядок, дешёвую мебель — хоть что-то, чтобы сказать: «Вот ради этого он меня бросил?!». Но ничего не нашлось. Всё было просто, но по-доброму обжито.
— Ну и чем ты его удержала? — наконец спросила я, плюхаясь на диван. — Чем ты лучше, Даша?
— Да я и не держала, Алёна, — пожала она плечами. — Он сам пришёл. Я никого не ворую и не держу на цепи.
— Но он же мой муж!
— Это ты так считаешь. А он, похоже, уже давно не чувствовал себя твоим.
Я закипела:
— Ты вообще кто такая, чтобы судить о наших отношениях?
— Я — женщина, которая просто слушала. Которая грела ему ужин, когда он приезжал уставший. Которая не пилила за каждую копейку, не напоминала ежеминутно, что он что-то не доделал. Которая не ныла. А ты, прости, ныла. Но не о нём — о себе.
Я хотела закричать, швырнуть в неё чем-нибудь, но что-то внутри сломалось. Она не злорадствовала. Не оправдывалась. И говорила так, будто… ей и правда было жаль. Не себя — его.
А потом она вдруг предложила:
— Уже поздно. Останься ночевать. Постелю на диване. В Москву сейчас всё равно не уедешь.
И я осталась.
Всю ночь ворочалась, перебирая в голове её слова, его поступки, свои косяки. Сколько раз я отмахивалась, когда он хотел поговорить? Сколько раз не замечала его молчания?
Утром, пока Дарья ещё спала, я оставила ей записку:
«Даша, я приехала с ненавистью. Уезжаю с благодарностью. Если сможешь сделать Артёма счастливым — сделай. Желаю вам добра. И если вдруг будешь в Москве — заходи. По-человечески.»
Я закрыла калитку и впервые за долгое время почувствовала, что могу начать всё заново. Не с Артёмом. С собой.
Потому что иногда, чтобы что-то понять, нужно сначала потерять всё.
