23 октября. Дневник.
Сидя на кухне, я уткнулся в телефон, будто в нем было спасение. А Люда, моя жена, словно растворилась в фоне. Существовала ли она для меня? Наверное, ей так казалось.
Мы с Людой прожили вместе двенадцать лет. Первые пять — как в сказке, полные страсти. Следующие пять — тихо, будто река подо льдом. А последние два — сплошные споры, холодность, и самое страшное — безразличие с моей стороны.
Она пыталась вернуть прошлое, но безуспешно. Я будто ослеп: не замечал ни ее новой прически, ни платьев, а слова её пролетали мимо, как осенние листья.
А ведь она всё ещё прекрасна — живая, стройная, заботится о себе, бегает по утрам. Детей у нас не было, так что недостатка во внимании я не испытывал. Жаловаться? Да не на что.
Недавно Люде стукнуло 35, а я и забыл. Позже, конечно, купил цветы, но только после её слёз.
Жили мы неплохо — оба с работой. И вот она наняла частного детектива. Решила узнать, куда я пропадаю.
Каково же было её удивление, когда через два дня ей прислали фотографии.
Я — в парке, держу за руку полноватую, простоватую женщину. Рядом мальчик. Вот мы на «Солнышке», московском колесе обозрения. Вот обнимаю её за плечи. А вот веду ребёнка, будто родного.
Люду затрясло. Что за чертовщина?
На снимках я улыбаюсь! А дома — ни одной улыбки за год.
Услышав мой ключ в двери, она спрятала фото в комод.
— Привет! Будешь ужинать? — ласково спросила.
— Спасибо, нет. У мамы поел. Пойду прилягу.
Прошёл мимо, даже не поцеловав.
На телефон пришли ещё фото: моя мать гуляет с тем же ребёнком.
— Все в курсе, кроме меня!
Она ворвалась в спальню.
— Денис! Надо поговорить. Так дальше нельзя! Я…
— Ты права, нельзя. Я хочу развод, — перебил я.
— Почему? Я плохая жена? Всегда была верна, любила… — голос её дрогнул.
— Я изменил тебе. У меня есть сын.
— Какой сын?!
Оказалось, двенадцать лет назад, перед самой свадьбой, на дне рождения у друга я познакомился с Настей. Хорошо погуляли, а утром я очнулся в её постели.
Свадьба с Людой была через неделю, так что я Настю больше не видел.
А год назад тот же друг позвонил: оказалось, Настя родила сына, а после аварии перед смертью призналась — ребёнок мой. Мальчика растила её сестра, та самая простушка с фото. Я разыскал его и решил усыновить.
— Ты серьёзно? Развод из-за ребёнка? А почему мы не можем жить вместе?
— Люда, я не могу навязать тебе сына от той, с кем изменил…
— К мёртвым не ревную. Мальчик ни в чём не виноват. Приводи его завтра. И сестру его тоже.
— Ты… Я не знал, что ты такая… Прости меня.
Я подхватил её на руки и закружил.
Так мальчик стал нашим. А позже родился и второй. О разводе — ни слова.
Вывод? Иногда ошибки молодости — не конец, а начало новой главы. Главное — встретить человека, который поймёт.
