**Из дневника**
Меня зовут Варвара Соколова, и я живу в тихом уголке Пскова, где узкие улочки петляют между старыми домами с резными наличниками. Никогда не верила, что моя жизнь станет такой мукой. Всё кончено. Четыре года и три месяца мы были вместе — делили радости, горести, мечты. А теперь я одна, и сердце разбито на куски. Кто-то скажет: «Да ладно, люди расстаются постоянно». Но для меня это не просто расставание — это предательство, удар в спину, который он нанёс с холодной ухмылкой.
Вначале всё казалось идеальным. Были ссоры, конечно, но не до криков, не до хлопанья дверьми. Жили душа в душу, пока жизнь не подкинула мне тяжёлое испытание. Из-за пережитого горя я стала поправляться. Не то чтобы раньше была стройной берёзкой, но фигура была приятной, женственной. А потом лишние килограммы поползли вверх, и мой парень — теперь бывший, Денис, — превратился в настоящего тирана. Он начал меня унижать, насмехаться, будто я больше не заслуживаю даже его взгляда.
Особенно запомнился тот вечер у его друзей. Подшофе он громко ржал над моим «жирком», тыкал пальцем в бока, а все вокруг подхватывали. Его пьяные оправдания потом не смывали горечи — я чувствовала себя грязной тряпкой, недостойной даже взгляда. Последние месяцы я плакала чаще, чем разговаривала. А ведь он знал, через что я прохожу, знал все мои боли. И всё равно пинал меня, будто я пустое место. Каждое его слово впивалось в кожу, как иголка, делая мои раны ещё глубже.
Однажды утром я взорвалась. Ком в горле, слёзы, дрожь в руках — и я выкрикнула: «Убирайся!» Он даже не удивился, будто ждал этого. Молча собрал вещи, хлопнул дверью и исчез. После четырёх лет он бросил меня одну — с пустотой внутри, с вопросами без ответов. Может, у него была другая? Ничего не замечала — ни тайных звонков, ни странных отлучек. Но вдруг он уже нашел себе ту, что легче пёрышка, с осиной талией и звонким смехом?
Мне не нужны советы, не надо жалости. Просто хочу выдохнуть эту боль, которая жжёт изнутри, как соляная кислота. Денис растоптал не только мою любовь, но и мою веру в себя. Каждый его усмешка, каждый намёк на мой вес — как ножевые порезы на душе. Я не забуду, как он смеялся надо мной при чужих, как смотрел с брезгливостью, будто я перестала быть для него женщиной. Он видел, как я борюсь, но вместо руки помощи — толкал в пропасть. И ушёл, не оглянувшись.
Иногда представляю его с другой — изящной, воздушной, той, о которой он, возможно, мечтал, пока я грузнела от слёз. Эта мысль гложет по ночам, но я не хочу знать правду — она добьёт окончательно. Четыре года я отдавала ему себя — душу, тепло, нежность, — а он вытер об меня ноги. Осталась я одна — с лишними килограммами, с комом обид, с ощущением, что даже капля счастья мне не положена.
Но я выживу. Сквозь слёзы, сквозь боль я найду силы встать. Иногда смотрю в зеркало и ненавижу своё отражение — не за килограммы, а за то, что позволила ему сломать себя. Он ушёл, а мне осталось бороться — с прошлым, с его голосом в голове, который шепчет: «Ты ничто». Молюсь лишь об одном — чтобы этот кошмар когда-нибудь закончился. Чтобы раны затянулись. Я не прощу его. Но я переживу. Ради себя.
*Вывод: Никогда не позволяй другим определять твою ценность.*
