**Дневник. 15 мая 2024.**
С балкона ночной Питер как живой. Небо прилипло к крышам, а в окнах многоэтажек — огоньки, будто души предков подглядывают за нами. Фары машин выписывают узоры по улицам, светофоры мигают под негромкую музыку ночи. Иногда дождь барабанит по подоконнику, но сегодня тишина.
Я затягиваюсь сигаретой. Теперь можно. Можно всё, чего раньше было нельзя. Дым заполняет лёгкие, кровь, мысли. Что-то теряешь, что-то находишь. Окурок — щёлк — и в темноту.
Где-то там, в одном из этих окон, танцует моя Светлана. Пусть. Если моя жизнь — это коляска, это не значит, что она должна сидеть в ней рядом из жалости. Хотя могла бы.
Когда-то мы ехали с дачи под Выборгом.
— Дай порулить! Дорога пустая, — канючила она, как ребёнок.
Я пересел. Сначала всё было нормально. Потом она резко нажала на газ.
— Ты с ума сошла?! — закричал я.
Но она, будто не слышала, вывернула на встречку. В последний момент я вырвал руль. Чудом не врезались в грузовик. Она рыдала на обочине.
— Ты нас чуть не убила! — Больше я ей за руль не сажал.
Тогда виновата была она. А в ту ночь, когда меня избили… Может, и это из-за неё? До сих пор не верил, но сегодня закралась мысль. Менты говорили — заказ, конкурентов убрать перед отбором на Олимпиаду. Удобная версия. Никого не нашли.
Сигарета обожгла пальцы. Я даже не заметил, как докурил. Почему связываю это со Светой? Потому что она ушла к этому своему «американцу»? Раньше не ревновал. Теперь — другое. Она может идти куда хочет. Я — нет.
— Чёрт, — бурчу себе под нос. Так и сходят с ума. Сначала говорят сами с собой, потом слышат голоса… Сам же отпустил её. Чего копаюсь?
Похолодало. В кухне чайник, но стаканы на верхней полке — не достать.
— Тысячу раз просил оставлять хоть один на столе! — злюсь впустую.
Беру чашку из серванта. Рядом — недопитый коньяк. Оставил Сашка, бывший товарищ по сборной. Налил. Плеснул ещё. Тепло разлилось, но только в груди.
Ноут открыт. Пишу с больницы. Психолог посоветовал — отвлекает. Учительница по литературе в школе хвалила: «Костя, у тебя талант!». Но тогда я бегал на лыжах, а не строчил рассказы.
Первые страницы отправил ей — старушке Маргарите Петровне. Она правит, советует. Книга должна быть не про спорт, а про жизнь. Про любовь, боль, предательство. Чтобы читали.
Набираю:
*«Денис знал — победит. Весь мир у его ног. Рядом — Лена, его талисман. Через неделю отбор. Стоя на пьедестале, он скажет: «Эта победа — для тебя». И предложит ей руку и сердце…»*
Может, не стоит так откровенничать? Но пишу не для читателей. Для неё.
В тот вечер я шёл с тренировки. Снег хрустел под ногами. Из темноты вышли пятеро.
— Куда спешишь, чемпион?
Нож блеснул. Я выбил его, но они свалили меня, били ногами. Очнулся в больнице. Спина — одна боль. Ног не чувствовал.
— Тебя старики нашли, — сказали врачи.
Лена приходила каждый день. Я кричал: «Уходи!». Она плакала, но возвращалась. Поженились прямо в больнице…
Откидываюсь в кресле. Руки трясутся. Переписываю конец: Лена уедет с тем самым «американцем». Герой останется один. Как я.
Часы показывают три. Светки нет. Выпиваю ещё.
Утро. В двери ключ.
— Ты не спал? — Света входит, пахнет чужими духами.
— Четыре утра. Хорошо погуляли?
— Засиделись…
— С этим твоим «политэмигрантом»?
— Он просто друг, — бледнеет она.
Утрой звонит звонок. На пороге — высокий тип.
— А, это тот самый «олимпиец»? — усмехается.
— Ты кто?
— Серёга. Одноклассник Светы.
Знакомлюсь с его рукопожатием. Сжимаю так, чтобы запомнил.
— Крепко, — он потирает пальцы.
— Проходи, — откатываюсь назад.
Света нервничает. Он разваливается на диване.
— Уютно. Думал, тебя вообще добьют.
— Что?
— Ну, Света же была со мной, пока ты не появился. Что бы ты сделал на моём месте?
— Серёга, хватит! — в её глазах страх.
— Это ты нанял тех пацанов? — пальцы впиваются в подлокотники.
— И что? Пнёшь меня? — он ржёт. — Вчера я предложил ей уехать. Думаешь, ей охота возиться с калекой?
— Я не согласилась! — кричит Света.
— Уходи. И её забирай, — говорю я.
Она плачет, но шаркает за ним. Дверь захлопнулась.
Сажусь за ноут. Пишу как одержимый. Исправляю, шлю Маргарите Петровне. Хотел прощальное письмо… Передумал.
Сплю сутки. Во сне бегу, но финиша нет.
Ночь. Балкон. Питер в огнях. Книга — мой Олимп. Осталось поставить точку.
Телефон звонит. Беру трубку.
— Константин Власов? Ваш роман — бомба! Мы издадим его!
Ещё звонки. Потом — Маргарита Петровна:
— Костя, я отправила твой текст. Прости… Прочитала конец и испугалась.
— Всё нормально, — голос срывается. — Приезжайте. Коньяк допил. Захватите шампанского. У меня новая идея…
**Вывод:** Жизнь — как лыжная трасса. Даже если сбился с пути, финиш может оказаться началом чего-то нового.
