**Вкус малинового варенья**
Сегодня утром в квартире было тихо. Ни запаха свежих сырников, ни привычного шума с кухни. Денис замер на пороге, осознав, что с бабушкой что-то не так.
Он вбежал в её комнату. Татьяна Ивановна лежала на боку, словно пыталась встать, но не смогла. Лицо перекошено, один глаз едва приоткрылся.
— Бабуль, что с тобой? — голос задрожал.
Он перевернул её на спину, руки тряслись, пока набирал «скорую».
Фельдшер, угрюмый мужчина лет пятидесяти, мельком осмотрел её.
— Инсульт. В её возрасте… Шансов мало. — Он прищурился: — Внук? Готовься к худшему.
Денис собрал вещи — ночную сорочку, халат, тапки. Говорил вслух, чтобы заглушить страх.
В больнице бабушку увезли на каталке. Он кричал в пустом приемном: «Есть кто живой?!» — пока не появился врач.
Три дня в палате. На четвертый — пустая кровать.
— Ночью отошла, — равнодушно сообщила соседка, жуя пряник.
Похороны, поминки. Соседки из дома ели холодец, вспоминали, какая Татьяна Ивановна была хозяйка. А Денис смотрел на её фото в черной рамке и думал: «Вот и всё».
Потом правда.
— Твоя мать приходила, — шепнула соседка, когда все разошлись. — Требовала долю за квартиру. Для нового мужа. Бабка тогда и слегла…
Мать он нашел в гостинице. Пьяная, в дешевом номере.
— Ты похож на отца. Красавец, — сипло рассмеялась она. — Но квартиру всё равно отдашь. Через суд.
— Попробуй.
Он хлопнул дверью, бежал по улице, скрипя зубами. Дома — под душ, стирая с кожи запах её духов.
А потом звонок. Девушка из агентства — сиделка, которую он так и не отменил.
— Бабушка умерла, — буркнул Денис.
— Я понимаю… У меня мама полгода назад… — голос Кати дрогнул.
Они пили чай. Говорили. О бабушке. О матери. О пустоте, которая остаётся после них.
— Попробуй, — вдруг сказала Катя. — Закрой глаза. Вспомни запах или вкус, который связан только с ней.
— Малиновое варенье. Она варила его с мятой…
— А теперь почувствуй его на языке.
Он закрыл глаза. И увидел её — смеющуюся, живую. Будто и не уходила.
Катя улыбнулась:
— Вот и всё. Теперь она всегда с тобой.
Он проводил её до метро. И впервые за дни горя подумал не о прошлом, а о том, как завтра позвонит ей.
А бабушка… Стоило представить сладость малины на языке — и она была тут. **Рядом**.
**Вывод**: Смерть не стирает любовь. Она просто учит её искать — не в пустых комнатах, а в мелочах, которые навсегда остаются с тобой.
