**Дневник. Горькие страницы.**
Тридцать пять лет вместе. Казалось, это навсегда. В тот вечер в нашей московской квартире собрались все: я, Людмила, наши дочери Анастасия, Варвара и Светлана, их мужья, внуки, даже старые друзья из Питера. Стол ломился от блинов, пирогов, икры праздновали юбилей брака. Люда сияла, я говорил ей о любви, о благодарности, а дети смотрели на нас с гордостью. Казалось, так будет всегда.
Но через два дня как гром среди ясного неба. Я объявил, что ухожу. Не просто так у меня ребёнок. От двадцатилетней Катерины, с которой случайно познакомился в кафе. «Наследник!» твердил я, будто это оправдывало всё. Людмила молчала, а дочери смотрели на меня, будто впервые видели. Я уверял их, что они навсегда в моём сердце, но сам уже торопился прочь.
А потом Исчез. Новые номера, новый город Екатеринбург. Катя требовала денег, ребёнок кричал по ночам, а я чувствовал себя чужим в этой жизни. А потом удар: ДНК-тест. Мальчик не мой. Катя смеялась мне в лицо: «Ты же сам хотел верить!» Я остался ни с чем.
А Людмила Она заболела. Врачи разводили руками сердце не выдержало. Дочери не отходили от её постели, а я я не смел даже позвонить. Когда её не стало, я пришёл на похороны. Стоял в стороне, сжав куски снега в карманах, но Анастасия лишь холодно сказала: «Ты здесь лишний».
Я попытался вернуться. Квартира в Москве, наша с Людой Но дочери даже не пустили меня на порог. Варвара бросила в лицо: «Ты предал её. Нас. Тебе здесь ничего не принадлежит».
Теперь я живу в съёмной комнате в Подмосковье. Старые друзья сторонятся, соседи шепчутся. Иногда мне кажется, что если бы я тогда не зашёл в то кафе Но поздно.
Дочери называют меня предателем. А я? Я просто хотел снова почувствовать себя молодым. И потерял всё.
Жизнь продолжается. Только не моя.
